C’est à rivière Henri que prit naissance, en 1921, le noyau villageois qui deviendra Saint-Janvier-de-Joly. À cette époque, il s’agissait surtout d’un village industriel bâti autour du moulin à scie de la compagnie Finch Pruyn. Grâce à un accord conclu avec le seigneur Edmond-Gustave Joly de Lotbinière, la compagnie pouvait exploiter la ressource première du secteur, le bois. Le village de la rivière Henri n’était pas très étendu, mais il comportait d’imposants bâtiments : le moulin à scie, bien entendu, le dortoir, qu’on appelait le bunk house, l’hôtel, le magasin général, la cordonnerie, l’écurie, la chapelle-école, l’office ainsi que les maisons jumelées.

La coupe du bois se pratiquait principalement l’été, de l’est vers l’ouest, afin de faciliter la drave sur la rivière Du Chêne. Une fois les billots arrivés au moulin, on procédait au débitage pour en faire des planches qui étaient en majorité expédiées aux États-Unis. Le cèdre avait cependant un traitement différent. Il était usiné dans un autre moulin du village et transformé en bardeaux. Encore aujourd’hui, les fins observateurs verront quelques-unes de ces reliques sur certaines maisons d’époque, à travers le comté.

La compagnie dut toutefois mettre fin à ses opérations en 1928 puisque le gouvernement prit possession des terres qu’il subdivisa en lots cultivables. Comme convenu par le contrat, la fermeture du moulin entraîna la démolition ou le déménagement de tous les bâtiments afin de remettre les lieux à leur état d’origine. Rivière Henri passa à l’histoire et seuls la tradition orale ainsi que quelques documents d’archives peuvent encore témoigner de son existence.

Le ministère de l’Agriculture et de la Colonisation du Québec distribua donc des terres gratuitement en cette période de crise économique. Venant de Beauce, de Mégantic, de Dorchester et même de Charlevoix, les premiers résidents de Saint-Janvier-de-Joly s’établirent sur ces terres nouvellement disponibles avec l’aide du gouvernement. Le centre du village se déplaça alors à son emplacement actuel.

Toutefois, le malheur s’abattit sur les nouveaux arrivants lorsqu’un terrible feu de forêt éclata en juin 1933. En un rien de temps, la paroisse s’enflamma. Maisons, granges, forêt, bois de sciage et bois de corde; tout était la proie des flammes. Triste sort pour ces familles ayant fraîchement colonisé cette terre. Paniquées, elles fuirent le brasier du mieux qu’elles le purent à travers les champs, là où on pouvait passer sans se brûler. Les habitants empruntèrent également la voie ferrée, avec les enfants et peu d’effets personnels, quittant leur demeure sans savoir s’ils la retrouveraient. Les paroisses voisinent aidèrent en installant plusieurs pompes à incendie, certaines arrivant même de Québec. Tard le soir, les gens purent néanmoins regagner leur logis.

Cependant, août 1949, seize ans plus tard, le triste destin frappa encore. Plus fort… Durant quinze jours, un effroyable feu de forêt sema à nouveau la terreur et la désolation parmi les colons. Le feu courait dans le sol et était difficilement maîtrisable. Deux maisons, une grange, le pont de la rivière Henri ainsi que plusieurs hectares de forêt disparurent dans le brasier. Dans la forêt, tout fut dévasté, le bois renversé, des cavités énormes creusées par le feu. Encore une fois, les villages voisins, solidaires, prêtèrent main-forte aux sinistrés. Des barils d’eau et des pompes à incendie furent dépêchés sur les lieux. Tous les hommes étaient au feu, fidèles défenseurs de leur communauté.

Une chance dans leur malchance ? Aucun citoyen ne perdit la vie lors de ces incendies. En revanche, après ce deuxième désastre, plusieurs familles prirent la décision de quitter la paroisse, n’ayant plus la force de recommencer. Jamais deux sans trois, dit-on ? Or, les valeureuses âmes ayant relevé le défi de rebâtir Saint-Janvier-de-Joly forgèrent le blason local qui se résume comme suit : Foi et Courage.

Source : Saint-Janvier-de-Joly raconté au fil des ans – 1936-1986.

Lors de la rébellion des patriotes en 1837-1838, la région de Montréal et la vallée du Richelieu étaient en pleine ébullition et, comme une traînée de poudre, l’agitation s’étendit partout au Québec.

Après la défaite de la bataille de Saint-Eustache, un groupe de patriotes songea à utiliser le Moulin du Portage de Lotbinière comme forteresse. Le projet fut vite abandonné, mais l’ombre de ces vaillants patriotes hantera le moulin pendant plusieurs décennies, puisqu’un patriote gravement blessé à la bataille de Saint-Eustache, poursuivi par des patrouilles anglaises, harcelé par ses propres compatriotes, réussit à fuir l’horreur des lieux avec quelques compagnons. Il s’agissait de nul autre que Nicolas Arsenault, dit le Déporté. Il portait ce surnom parce que les Anglais avaient déporté son grand-père en Acadie en 1755.

Le meunier de l’époque donna l’hospitalité à ce courageux défenseur des libertés canadiennes-françaises, et ce, malgré les sanctions sévères de la cour martiale à ceux qui abritaient et aidaient les patriotes. Après plusieurs nuits de veille et de dévouement, les soins du meunier furent vains, et le vaillant patriote succomba à ses blessures. Il fut enterré secrètement, de nuit, dans un cimetière de la région, sans office religieux.

On pensait l’incident clos. La révolte s’était calmée, les Anglais prenaient tranquillement le contrôle du pays à coup de politiques et d’immigration qui visaient l’assimilation des Canadiens français. Toutefois, un autre cas occupait les habitants du moulin de Lotbinière. En effet, exactement sept ans après la mort de Nicolas dit le Déporté, des bruits étranges se firent entendre dans les combles, le soir, quand la grande roue du moulin s’immobilisait. Comme les premiers bruits débutèrent à l’anniversaire de la mort du Déporté Arsenault, on songea aussitôt à son âme. Il venait rappeler aux nouveaux résidents les souffrances et les injustices qu’il avait vécues de son vivant. On récita donc des Pater, des Ave Maria et des De Profondis, mais rien n’y fit. Chaque soir, lorsque le mécanisme devenait silencieux, les bruits étranges continuaient à semer la terreur à l’étage du bas.

Un missionnaire de passage dans la région tenta d’apaiser le fantôme. Il brûla un cierge, aspergea de l’eau bénite dans le réduit où Nicolas avait rendu l’âme et tenta même l’exorcisme. Encore là, ce fut un échec. Le religieux déclara forfait, souhaitant bonne chance aux résidents du moulin qui, terrorisés par les bruits incessants, pensaient à fuir les lieux.

En dernier recours, un vieil ermite, réputé pour sa sagesse et ses bons conseils, fut consulté. Après quelques heures de réflexion, l’ermite donna le conseil suivant : « Faites chanter sept messes, soit une par jour pendant une semaine et, ensuite, une tous les sept ans pour l’âme de Nicolas. »

L’ermite fut chaleureusement remercié, le conseil fut suivi et, dans la semaine suivante, les bruits cessèrent de moitié. Il fallut quand même attendre la septième messe de la septième année avant que les bruits étranges ne disparaissent définitivement. Depuis, chaque anniversaire de la mort du déporté, les bonnes gens du Moulin du Portage récitent un Pater et trois Ave Maria, tandis que, tous les sept ans, comme promis, on fait chanter une messe pour le repos de l’âme de ce valeureux patriote.

On dit que l’âme de Nicolas Arsenault erre toujours dans les combles du vieux moulin mais, apaisée, elle le fait sans effervescence ni grand remue-ménage. D’ailleurs, si vous êtes chanceux – ou malchanceux, selon vos croyances – vous pourriez apercevoir son fantôme se promener près de la rivière par soir de brouillard. Qu’attend ce personnage historique pour quitter le monde des vivants ? Peut-être considère-t-il que sa quête patriotique n’est pas terminée, qui sait ?

Ce texte fut écrit en 1890 par Marie Hébert et repris par Michel Gaudet.
Extrait de Leclercville – toute une histoire par Réal Beaudet.

Saint-Antoine-de-Tilly, un certain Joachim Crête avait un moulin à farine dans la concession de Beauséjour, sur la petite rivière appelée La Rigole. Le meunier vivait dans son moulin avec un engagé, un enragé, du nom d’Hubert Sauvageau. Les comparses faisaient bonne équipe, même si le jeune employé, soupe au lait et bouillant d’un feu intérieur, s’emportait facilement. Calme et patient, le patron ne faisait pas de cas de ses sautes d’humeur, il savait que le travail répétitif et exigeant du moulin pouvait tomber sur les nerfs.

La veille de Noël, les deux hommes burent et jouèrent aux dames pendant que la roue du moulin tournait, comme toujours. La nuit était claire, la lune pleine faisait reluire le tapis de neige aux alentours, le cœur des travailleurs s’égayait tranquillement malgré leur solitude. Les bouteilles vides s’entassaient, témoignant de leur état de gaieté et d’ébriété avancé.

Au dernier coup de minuit, le moulin s’immobilisa mystérieusement. Joyeux et éméchés par l’alcool, ils le remirent en marche après plusieurs tentatives échouées dues à l’étrange vacillement du plancher et à l’engourdissement de leurs sens. Ils retournèrent aussitôt à leur beuverie, mais la roue s’arrêta encore. Bien sûr, Sauvageau commença à rouspéter. « On peut même pas être tranquille le soir de Noël, mausus ! » Ils réussirent quand même à régler le problème, mais quelques instants plus tard, le moulin stoppa pour une troisième fois. À nouveau, les deux hommes vérifièrent le mécanisme du mieux que leur esprit embrouillé le leur permettait. Tout semblait dans l’ordre, mais impossible de faire tourner la roue, et ce, malgré les sacres et les grognements de l’engagé en beau fusil.

Crête, qui savait que tout se réglerait plus facilement au petit matin, laissa son employé tempêter seul et retourna se soûler. Au bout d’un moment, et de quelques verres, un étrange silence s’installa dans le bâtiment. Puis, des halètements et des gémissements suspects se firent entendre. « Soûl comme une botte, Sauvageau a dû se mettre les pieds dans les plats », se dit Crête en haussant les épaules. Il prit le temps de finir sa bière avant de porter assistance à son employé. Il se dirigea lentement vers la pièce où se trouvait la roue du moulin, s’appuyant sur les murs pour éviter de se casser la figure, sifflotant une petite chanson grivoise.

Il dégrisa net et sec quand il tomba, non pas sur son engagé, mais nez à nez avec un gros chien noir de la taille d’un homme, aux crocs longs comme des doigts, hirsute, puant et crachant. Un loup-garou ! Assis sur son derrière, la bête le fixait de ses yeux comme des tisons. Les deux se toisèrent un moment, Crête figé par la peur, le loup-garou excité et piaffant. Sans avertissant, le monstre attaqua. Crête eut tout juste le temps de s’emparer d’une faucille qui pendait au mur et de lui donner un coup à la tête avant de perdre conscience sous l’impact.

Le moulin qui se remit en marche tout seul réveilla les deux hommes deux jours plus tard. Heureusement que la meunerie était tranquille pendant le temps des fêtes, sinon des visiteurs-surprises auraient assisté à un drôle de tableau : empêtrés l’un sur l’autre, Crête tenait encore la faucille dans son poing; Sauvageau était blessé à l’oreille. Cette veillée de Noël avait été bien étrange. Tous deux aux prises avec des maux de tête infernaux, Sauvageau affirmait ne se souvenir de rien, Crête avait une vague impression de bête sauvage. La prochaine pleine lune confirmerait peut-être ses soupçons… Crête aimait bien son employé, mais à quel prix était-il prêt à le garder ?

Légende relatée par Mireille Thibault, romancée par Véronik Desrochers.

Cette journée du mois d’août avait été particulièrement humide à Notre-­Dame-Du-Sacré-Cœur-d’Issoudun. Lorsque le soleil glissa sous la ligne d’horizon, les nuages gris, gonflés d’eau et chargés d’électricité, se répandirent dans le ciel pareil à de l’huile sur le sol.

Un fort vent rudoya les champs, puis siffla aux abords des fenêtres. La pluie, transportée par bourrasque, saccagea les routes de terre. Dans un claquement sec, le tonnerre retentit tel l’écho d’une explosion. La foudre fendit le ciel et s’abattit sur le chemin menant au village. Un second fracas tonna, et l’éclair frappa le cœur de la paroisse. L’église, transformée en une torche monstrueuse, peignait le firmament d’un panache rougeâtre.

Le forgeron observait le brasier par la fenêtre. L’édification à peine achevée, déjà l’église croulait en cendre. « Quelle tragédie… », murmura-t-il, affligé. Soudain, quelqu’un frappa à sa porte. Étonné d’apercevoir le postillon à cette heure, il le pressa d’entrer d’un geste.

– Entre Albert ! Ne reste pas dehors par un temps pareil !

Le regard sombre du visiteur le troubla. Quelque chose d’étrange émanait de lui. Une forte odeur de brûlé incommodait Joseph davantage qu’Albert. Ce dernier s’assit au bout de la table, glissa une main dans sa chevelure clairsemée et raconta ce qu’il venait de vivre.

– À l’orée du village, sur le chemin boueux, l’éclair est tombé droit sur ma calèche, bang ! La roue gauche est endommagée. Il me reste encore du courrier à livrer au village voisin, accepterais-tu de réparer cette roue ?

– Dès les premières lueurs du jour, lui promit le forgeron.

À six heures le lendemain, le forgeron fixa une nouvelle roue sur la voiture. Devant la mine déconfite du vieil homme, Joseph lui offrit de payer ultérieurement. Albert le remercia d’un signe de tête, puis s’en alla.

Ce soir-là, une poignée de camarades se réunit à la forge. Chacun spéculait sur l’endroit où était tombée la première foudre. Joseph leur relata en détail la rencontre avec le postillon et précisa que « le vieux avait une drôle de bouille ».

Le jour suivant, le forgeron ferrait une jument lorsque le propriétaire de la bête raconta que le malheur affligeait la paroisse voisine; le magasin général avait brûlé durant la nuit.

– On dit que le véhicule hippomobile du postillon a été vu sur les lieux à l’aurore. Toutefois, personne n’a aperçu le vieil homme.

– Allons donc… Albert n’abandonne jamais son cheval ! Je n’accorde aucune crédibilité à ces médisances.

La cruauté du sort perdura. L’étable au bout du rang fut la troisième proie des flammes. Sans la protection de leur église, les incendies se multipliaient. Le diable se moquait-il d’eux ?
Le soir venu, Joseph s’apprêtait à faire sa comptabilité lorsqu’il entendit hennir. Aussitôt, il agrippa sa lampe à l’huile et sortit. De nouveau, cette odeur de brûlé se manifesta. Braquant la lanterne devant lui, il découvrit la calèche du postillon. L’étalon toujours attelé semblait calme. « Où est donc Albert ? », marmonna le forgeron en retirant sa casquette pour se gratter la tête.

Soudain, Albert apparut derrière lui.

– Jos, je n’y comprends rien, qu’est-ce qui arrive ? Tous ces feux…

– Je me questionne autant que toi.

Le postillon disparut subitement dans l’obscurité.

– Albert ?

L’odeur désagréable envolée de même qu’Albert, Joseph crut à un rêve. Inquiet, il eut du mal à s’endormir. Une chaleur soudaine heurta sa peau; une lumière ocre inondait la pièce. D’un bond, il se dirigea à la fenêtre; l’arbre, immense, de l’autre côté de la rue, brûlait comme un flambeau et menaçait la maison juxtaposée. À la chaîne, les villageois charrièrent des seaux d’eau.

Joseph les assista.

Au troisième jour suivant l’orage, alors que les incendies ne cessaient d’éclore, l’étonnante et persistante absence d’Albert exhortait les langues crochues à le calomnier. Plusieurs l’incriminaient. « Albert… l’incendiaire ? » Joseph rejetait ce jugement. « Ce vieux ne ferait pas de mal à une mouche ! »
Les dernières paroles du postillon lui revinrent en mémoire : « Tous ces feux… ». Au même moment, un gamin entra en trombe à la forge et annonça d’une voix haletante le décès d’Albert le postillon.

– Foudroyé le soir de l’orage; son corps vient d’être retrouvé dans le fossé.

Joseph blêmit.

Le soir venu, en raturant la dette d’Albert dans son livre, le forgeron huma à nouveau cette senteur devenue familière. Il leva les yeux. Le spectre du vieil homme se tenait devant lui.

– Je suis désolé, Jos, je manque à ma parole en n’acquittant pas ma dette.

– Ne t’inquiète pas, elle est déjà effacée.

– Personne ne me voit à part toi. Suis-je devenu fou ?

– Tu n’es pas fou… Tu as trépassé.

– J’ai peur, Jos… de provoquer d’autres incendies. Tous les endroits où j’ai roupillé ont pris feu, bien malgré moi.

– Oublie tout ça. Pars en paix.

Chantal Jacques, petite-fille du forgeron Joseph Demers et fille de Réjeanne Demers, a composé ce conte qui relate certains faits historiques,
dont l’incendie de l’église d’Issoudun en 1910.

Comme dans tous les villages québécois où le chemin de fer est passé, la gare a grandement contribué à la naissance et à la croissance de Laurier-Station. Non seulement le train permettait aux résidents de parcourir de bonnes distances en peu de temps, mais il a également stimulé le développement économique de la région, à la grande satisfaction de tout le comté. On n’a qu’à penser à madame Théophile Daigle venue s’installer à proximité de la station, avec ses fils Alexandre et Daniel, pour y exploiter le magasin général et le moulin à scie. Mais, sans plus attendre, laissons la gare de Laurier raconter son histoire.

Le train, alors le moyen de transport le plus utilisé, transportait autant les marchandises que les passagers qui venaient de toutes les paroisses avoisinantes. Si une personne avait affaire à Québec, c’est à bord du Deschaillons qu’elle devait monter. Le convoi partait de Laurier tous les matins, à sept heures, pour être de retour douze heures plus tard, aux environs de sept heures et demie, le soir même. Si quelqu’un voulait plutôt se rendre à Montréal, c’est à bord de l’Express qu’il lui fallait monter. Ce train s’arrêtait chaque jour, à la même heure, pour prendre des marchandises ou des voyageurs. D’ailleurs, il paraît que, de là, est née l’expression « envoyer ça par express ».

Pas besoin de vous dire qu’il y avait toujours de l’action et du monde à la gare, du beau à part de ça ! Les postillons s’empressaient d’y cueillir leur malle, les commerçants s’y rendaient pour envoyer ou recevoir leurs commandes, alors que d’autres venaient simplement y conduire un proche et le voir partir. Souvent, après la réception d’un mariage, plusieurs accompagnaient les jeunes tourtereaux partant pour le traditionnel voyage de noces. Puis, à l’arrivée des beaux jours, les jeunes gens se rendaient à la gare pour jaser en guettant l’arrivée des belles cousines qui venaient en promenade à la campagne ou le retour des gars de chantier après un long hiver. Même si aucun bar ne servait d’alcool à bord des trains, on raconte que plusieurs manquaient souvent la dernière marche à la descente, provoquant la rigolade parmi les flâneurs.

Quelques personnalités importantes sont aussi descendues à la gare de Laurier. L’histoire se souvient de certains premiers ministres en campagne électorale et, bien sûr, du seigneur Edmond-Gustave Joly de Lotbinière qui y débarquait accompagné de ses fils. Ceux-ci faisaient alors le délice des jeunes demoiselles du temps. D’ailleurs, les mères voyaient toujours d’un bon œil que leur adolescente soit courtisée par un jeune homme venu travailler à la station de Laurier. Plusieurs d’entre eux se sont même établis dans la région après avoir épousé une fille du village.
Bien qu’elle ait assisté à de nombreuses histoires heureuses, la gare a également été témoin d’événements plus tristes. Nombreuses sont celles qui ont versé des larmes en voyant partir leur amoureux qui allait travailler en ville ou dans un camp de bûcherons. Cependant, le moment le plus pénible d’entre tous était sans doute l’arrivée d’un cercueil renfermant la dépouille d’un proche tragiquement décédé au loin. Ces histoires à serrer le cœur faisaient également partie de la vie de cette halte ferroviaire…

Si la gare pouvait parler, que de souvenirs elle raconterait ! Toute l’histoire de Laurier-Station est intimement liée aux trains et à la voie ferrée. Ses habitants leur doivent la naissance et la prospérité de leur village. Donc, même s’ils ne font plus autant partie de la vie des résidents, les trains méritent bien qu’on tolère leur présence malgré les quelques inconvénients qu’ils entraînent sur leur passage.

Source : site Internet de la municipalité de Laurier-Station.